(bailey) never argue with idiots, they will drag you down to their level and beat you with experience

La présentation d'aujourd'hui est décisive. Un tournant dans votre carrière qui ira soit pour le meilleur, soit pour le pire. Alors que vous êtes sur le point d'arriver, vous vous faites bousculer par un coursier et toutes ces heures de travail intensif tombent à l'eau. Littéralement, votre support de présentation fini dans une flaque, ruiné. Comment réagissez-vous ?
Tout de suite là, tu te recroquevillerais bien position foetale pour t'mettre à chialer de frustration. Parce que t'as envie d'y croire, à ce nouveau boulot. D'imaginer qu'à terme ça puisse te plaire de parler météo autour de la machine à café, de plier l'échine devant le client parce qu'il est roi même si c'est le dernier des cons. Parce que tu redoutes les conséquences de tes mauvais choix, que tu les as subies trop longtemps et que ça t'a usé. Que t'as promis de devenir un mec bien, un gars comme il faut qui rentre dans le petit moule fait à la chaîne. Que t'aimerais bien au fond que tes parents soient fiers de toi, qu'ils soient fiers d'eux. Mais putain, cette cravate marron chiasse te serre tellement le cou que t'as l'impression d'étouffer. Pour toi, c'est une corde généreusement offerte au premier travailleur malheureux pour lui permettre de se pendre dans les chiottes de son entreprise. Chaque jour qui passe, t'as juste envie de claquer la gueule de cette saloperie de chef qui sourit hypocritement quand tu lui demandes un jour de congé pour assister à la remise des diplômes de ton frère en te demandant si "vous croyez qu'on est au club mickey monsieur dunagan ?". Et tu hurles tous les soirs la tête enfoncée dans ton oreiller, un goût amer de défaite au fond de la gorge. T'es comme un lion en cage dont les iris clairs s'échappent vers la fenêtre chaque heure de la journée en espérant s'évader. Tu t'fais chier. Tu crèves à l'intérieur. T'as envie de respirer, d'envoyer ton boss se faire foutre. « Monsieur Dunagan, j’espère pour vous que ce n’est pas votre présentation de ce matin. » En parlant du connard ... Reproche sèchement adressée avant que le patron ne te délaisse pour s'avancer vers la porte sans même faire semblant de t'aider. Penses-tu, il ne s'abaisserait pas à tendre sa main manucurée pour ramasser une feuille de papier. « J’t’emmerde. » Ça sort comme ça, spontanément, sans que t'aies eu le temps -et avouons-le l'envie- de faire barrière avec tes lèvres. Ok t'as tes défauts, un sacré paquet. Mais est-ce que ce tocard a déjà fait s'évanouir une gonzesse en lui touchant l'épaule ? J'crois pas non. Alors qu'il se calme de suite, qu'il ferme son clapet. T'es pas n'importe qui, et tu t'laisseras pas plus longtemps traiter comme une sous-merde par un frustré en costume taillé sur mesure qui rêve de t'enterrer parce que t'es beau, jeune, et qu'être assis dans le plus grand bureau lui donne l'impression d'être dieu. Dieu, c'est lui qui a fait tout ça, c'est lui qui t'a envoyé ces putains de signes. C'est pas possible autrement, c'est obligé. Le coursier, la flaque d'eau, cet enchaînement de coïncidences t'y crois pas du tout. Il essaie de te dire quelque chose, il te hurle "CASSE TOI" et t'as fait le sourd jusqu'à maintenant. « J'me tire, j'démissionne. » T'annonces ça presque fièrement, soulagé. Ton supérieur s'immobilise, fait volte face. « Vous plaisantez ? »  « Non j'plaisante pas. Compter les cheerios dans mon bol le matin ça m'fait plus vibrer que vendre ces putains d’extincteurs. L'idée de finir comme vous, c'est trop angoissant. Le but c'est pas de continuer à m'faire détester vous comprenez. Cette cravate à pingouins, elle fait tellement marrer les employés qu'ils en ont fait une chanson, vous vous rendez compte ? » Rendu euphorique par l'excitation, t'as tout lâché. Alors tu tournes les talons pour partir dans la direction opposée d'un pas assuré, le buste bien droit. Exactement comme dans ces films où les héros renoncent au job qui leur permet de se remplir les poches du jour au lendemain pour devenir paysan ou partir en afrique construire des puits pour des populations en difficulté. Sauf que toi, t'as pas d'aussi beaux projets. Hors de question que tu t'exiles en pleine cambrousse pour marcher dans des bouses de vache, et t'es certainement pas assez altruiste et généreux pour supporter de vivre dans une case collé à un gosse qui pue sans eau et sans électricité pendant des mois. Pour tout avouer, tu vas sûrement t'enfoncer dans ton canapé devant la télé, une part de pizza bien grasse entre les doigts.  Et d'un coup, ça te frappe. La connerie de ta décision. Qu'est-ce que tu vas faire, hein ? Recommencer à récurer le vomi ? Tu perds un peu ta contenance, tu te ratatines. T'as presque envie de te mettre à rire et lui tapoter l'épaule genre "ah ah, mais non j'déconne c'était une blague. LOL." Sauf que ça passera jamais, jamais. Limite tu devrais peut-être invoquer l'existence d'une maladie, peut-être un trouble mental longtemps dissimulé "j'ai des personnalités multiples, vous venez de rencontrer charles, il est un peu irascible comme garçon" [...]. Ouais, t'es carrément dans la merde en fait. Tes parents vont faire un arrêt cardiaque. Ils vont hurler, ils vont te renier une seconde fois. « Vous ne pouvez pas partir comme ça Bailey. » Ouais ouais il a raison, clairement, tu ne peux pas partir comme ça. D'ailleurs tu n'veux plus, plus du tout. Putain tu l'as échappé belle, heureusement que t'es assez bon pour qu'il ne veuille pas se séparer de toi. Parce que c'est ça, pas vrai ? Tu te tournes illico pour revenir vers lui la tête baissée, comme un clebs qui vient de gratter la porte et écailler la peinture. « Vous avez raison j'suis désolé, je sais pas ce qui m'a pris, vraiment. Et puis les papiers, un p'tit coup de sèche-cheveux dans les toilettes et c'est reparti, faut pas s'inquiéter. Je l'ai bossée comme un fou cette présentation. » Tu t'accroupis pour tirer une feuille de l'eau, l'encre dégoulinant pitoyablement le long de la page humide qui se déchire lentement sous tes doigts. Mouais, ou pas. « Je voulez dire, vous devez signer votre démission et reprendre vos affaires. » Ah le bâtard, t'y as vraiment cru, qu'il essayait de te rattraper. Tu l'as bien cherché, mais sérieusement, il ne peut pas t'faire ça. C'est ta première erreur, t'as toujours été réglo, t'as jamais ramené ta gueule. T'as toujours tout fait comme il fallait, c'est dégueulasse. T'as le droit à ta seconde chance, t'es même prêt à te prostituer. Tu te redresses, l'air implorant. « Non attendez franchement, vous voulez quoi ? Diminuer mon salaire, me faire faire des heures supp' non payées ? Tout ce que vous voulez. » « Ma femme m'a offert cette cravate. Elle est en phase terminale d'un cancer généralisé. » Bon, bon, bon, voilà. Ça devient très gênant cette histoire subitement. T'aimerais bien creuser un trou juste en dessous de toi, qu'un réacteur d'avion te tombe sur le coin de la gueule, qu'un tremblement de terre désolidarise le béton qui sépare vos deux silhouettes pour t'éloigner de lui. T'aurais pas pu faire pire, en fait. Pire que critiquer la belle cravate à pingouins que lui a acheté sa femme mourante au crâne chauve. Tu te sens merdeux, vraiment. Tu ne sais même pas pourquoi t'as parlé de cette putain de cravate, c'est juste que ça t'a traversé l'esprit. « Oh vous savez elle est pas si ... » A la façon dont il te dévisage, tu comprends aussitôt que tu fais aussi bien de garder ta grande gueule bien verrouillée. « Je reviendrai demain. Toutes mes condoléances. Enfin j'veux dire ... non ... » Putain tu lui as présenté tes condoléances en avance, c'est pas possible d'être plus con. « A demain Monsieur Dunagan. » Ouais c'est ça, à demain.  
 
Vous décidez de suivre des amis à une soirée. Alors que vous arrivez, la quelconque célébration bat son plein. Vos amis se mettent à discuter avec des gens que vous ne connaissez pas mais ne semblent pas faire d'effort particulier pour vous présenter ou vous inclure dans la conversation. Comment réagissez-vous ?
Un moment tu te demandes si t'es pas dans la quatrième dimension, et t'es presque vexé qu'aucun de ces tocards ne daignent te prêter la moindre attention. T'as envie d'en saisir un par le col de la chemise hors de prix que tu ne peux plus t'offrir pour taper l'autre. T'as envie de leur hurler qu'ils ne savent pas à qui ils ont affaire, que t'es le genre de mec qu'on ne zappe pas quand il tente une intrusion dans la conversation. Qu'on supplie même, pour qu'il s'intéresse à ce putain de blabla totalement rasoir sur la politique à laquelle tu ne connais strictement rien. Qu'on remercie pour chacune de ses interventions. Merde alors. T'as toujours cet espoir au fond, qu'un inconnu va s'approcher de toi pour venir gratter un autographe. Et à chaque fois que ça ne se produit pas, t'as cette déception qui te noue la gorge. Mais tu commences à t'habituer progressivement à l'indifférence, à l'apprivoiser. A être ignore. A être snobé. A n'être plus personne. Tu t'es résigné à ne plus susciter de gloussements gênés de gamines en pleine croissance, d'excitation chez les paparazzis quand tu consens à leur accorder un sourire et prendre la pose pour une photo improvisée, d'élan de courage d'adolescents boutonneux qui viennent quémander un selfie pour le punaiser au dessus de leur tête de lit. Quand tu te pointes en soirée désormais, toutes les paires d'yeux ne se braquent plus sur toi avec jalousie, curiosité, convoitise. On ne te dévisage pas davantage que si t'étais un moucheron venu importuner l'assemblée. Les conversations continuent, les voix s'élèvent, les ricanements s'entrechoquent bruyamment. Personne ne semble avoir été perturbé plus que ça par la venue de Monsieur Dunagan, dit Jericho. Aucun battement de cœur ne s'affole, déréglé par l'émotion. Tu dois l'accepter sans bouder comme un môme de cinq ans qui ne reçoit pas l'attention qu'il estime mériter, tu dois aller chercher cet intérêt chez les autres comme n'importe quel demeuré qui n'a rien fait de sa vie. Comme si tu n'avais pas écrit une quarantaine de chansons, sorti cinq albums, gagné un american music awards pour le meilleur single de l'année, craché ton âme sur scène pour donner un peu de sens à leur vie de merde. [...] Faut te calmer, faut digérer, faut abdiquer. C'est le but d'une nouveau départ, laisser derrière toi aussi bien les avantages que les inconvénients. Au moins ici, personne ne se souvient t'avoir vu gerber de la mousse blanche, ou avoir aperçu ta bite dans les torchons people. Ouais, y'a franchement rien à envier à ton existence passée, gâchée par la consommation abusive de poudre, les scandales, la solitude. Parce qu'à la fin, personne n'est resté. Tous ces pantins, toute cette fausse attention, c'était du vent. Toi tu veux des liens solides, des gens sur lesquels tu peux compter. Tu veux avoir ta famille sur les bancs de l'Eglise quand tu crèveras, des potes qui chialeront et qui rappelleront à quel point t'étais un type bien en dépit de tes nombreux défauts. Ouais bordel, mais ce sera sûrement pas ces ploucs là. Parce que leur dernière épilation au laser et leur indignation vis-à-vis du brexit, tu t'en fous complètement. « Y'en a pas un d'vous qui a envie de baiser ? Ce sera moins chiant que cette conversation. » Subitement, t'as capté leur attention. Subitement, ils braquent sur toi leurs pupilles écarquillées et tendent leurs oreilles écorchées. Ah ben voilà, quand ils veulent. Toi, tu sirotes bruyamment ton cocktail par la paille, pas peu fier de ton petit effet. Après quelques secondes d'un malaise palpable la fille qui t'a introduit à son groupe se met à rire, un peu crispée, un peu gênée. « J'crois qu'il y en a un qui a un peu trop abusé de l'alcool. » T'hausses les épaules négligemment. Pas plus que ça. Devant ton manque de réaction évident, ayant sans doute compris que t'es pas prêt à t'excuser ou à prétexter te sentir mal, avoir été traversé d'un moment de folie passager, elle t'attrape vigoureusement le poignet pour t'écarter du groupe encore tétanisé. Faut vraiment qu'ils se détendent ces pauvres gens. « Putain Bailey t'es lourd. » Qu'elle chuchote. « J'ai des capotes, et j'préfère les bruns. » Tu tiens à le préciser juste au cas où avant de te laisser docilement entraîner un peu plus loin.