i told my therapist about you (hava)

avril 2010.
Il n’y avait rien de plus radical qu’un appel t’annonçant la mort de ton frère pour te dessoûler. C’était vendredi, et Hava avait décidé de finir sa semaine à l’une des fameuses soirées étudiantes bostoniennes. Il ne lui restait plus que quelques mois avant de décrocher son diplôme et elle voulait profiter de ces derniers moments de liberté. Elle avait déjà descendu divers breuvages alcoolisés avant de rejoindre la piste de danse improvisée au milieu de la pièce. Le nombre de mètres carrés étaient définitivement trop petit pour le nombre de personnes qui s’y agglutinaient mais il en fallait plus pour la décourager. Elle se déhanchait au rythme de la musique, ses quelques inhibitions s’effaçant alors que l’alcool commençait à la réchauffer. Et puis, elle avait senti son portable vibrer à l’intérieur de la poche de son jean. C’était sa mère. Elle avait toujours cette petite appréhension quand elle voyait son numéro l’appeler à des heures tardives. Elle allait devoir tenter de la rassurer sur les raisons pour lesquels son petit frère n’était pas encore rentré à la maison, alors qu’elle-même n’était pas complètement sereine à l’idée de le savoir vadrouiller avec sa bande de potes peu fréquentables. « Maman, qu’est-ce qui se passe ? » Elle était coincée au milieu de la foule, alors elle se bouchait une oreille pour essayer d’entendre les mots de sa mère au-dessus de la musique. Jusqu’à présent, elle n’était parvenue qu’à déchiffrer le nom de son petit frère et quelque chose qui ressemblait à des sanglots. Jusqu’à ce qu’elle profite du changement de musique pour l’entendre dire ces quelques mots. « Il est mort, Hava. Il est mort. » Non. Non, non, non. Ce n’était pas possible. Elle avait du mal comprendre… Elle se sentait étouffée entre tous ces corps. Il fallait qu’elle sorte de là. Qu’elle respire, qu’elle rappelle sa mère et qu’elle lui dise que c’était juste un malentendu. Alors qu’elle tentait de se frayer un chemin, des mains vinrent se poser sur ses hanches. « Dégage. » Elle n’avait même pas eu le temps de se retourner pour lui faire face qu’un autre s’interposait. « Elle t’a dit de partir. » Oh non, elle n’avait définitivement pas besoin qu’un autre mec prétende venir la défendre pour au final être aussi lourd que le premier. Un autre soir, elle aurait eu un peu plus de patience. Mais pas après ce genre d’appel. A peine #2 s’était-t-il écarté, qu’elle libéra sa frustration en donnant un coup de poing à #1. Elle avait des poings relativement chétifs, mais ses frères lui avaient vite appris à taper là où ça faisait mal. Le petit spectacle avait eu pour effet d’éloigner un peu la foule et elle en profita pour s’enfuir. Elle ne savait pas exactement combien de temps elle avait couru. Elle ne s’était arrêtée que lorsqu’elle était à bout de souffle pour s’écrouler quelque part, au beau milieu du campus.

décembre 2015.
« Il faudrait que tu commences à déballer tes cartons, tu sais. Ça fait déjà quinze jours qu’on est là » La voix masculine qui la sollicitait était distante jusqu’à ce qu’elle sente des bras entourer sa taille et une barbe de trois jours irriter sa joue. Le regard de la blonde jusque là fixé sur l’écran de son ordinateur s’en détacha péniblement pour croiser celui de son conjoint. Elle arqua un sourcil, laissant échapper un faible « Hmm ? ». Il n’avait pas besoin de ces petits signes d’inattention pour comprendre qu’elle ne l’écoutait pas. C’était la même chose les trois quarts du temps et il semblait s’y être résigné. « Cartons. Déballage. Rapidement ? » Oui. Il en était venu à lui parler en télégramme. « Je vais le faire, promis. C’est juste que j’ai pas encore eu le temps de me poser. » Conneries. Cela faisait bien une heure qu’elle traînait Youtube jusqu’à en arriver à une vidéo qui était censée l’apprendre à cuisiner du poulet masala alors qu’elle ne savait même pas faire cuire un œuf. Elle referma d’ailleurs très vite la fenêtre avant qu’il ne fasse une remarque. La dernière chose qu’elle désirait était qu’il nourrisse l’espoir de la voir préparer un truc pareil. Elle lui en avait déjà assez donné niveau déception. « Et si tu as besoin d’aide, je peux te donner un coup de main. » Non. Elle n’avait pas besoin d’aide parce qu’en réalité, elle ne voulait pas déballer ces foutus cartons. Elle ne voulait pas vivre dans cet appartement trop grand pour elle, elle ne voulait pas fixer ces murs immaculés et elle ne voulait surtout pas tomber sur une photo de lui. L’image de son frère décédé la hantait déjà sans qu’elle ne doive s’y confronter matériellement. « J’ai commandé chez le traiteur, j’ai tout installé sur la table, viens. » Elle fut interrompue dans ses pensées, et comme à chaque fois, elle était reconnaissante de son éloquence d’avocat et de sa capacité à toujours la ramener sur terre pour quelques secondes encore. Si seulement elles étaient suffisantes. « Comment s’est passée ta journée ? » D’habitude, ces quelques mots le lançaient sur une longue tirade dont lui seul avait le secret. Mais ce soir, les mots semblaient lui manquer. On n’entendait que le bruit des couverts contre la vaisselle neuve et tandis que ses yeux étaient rivés sur son dessert, elle sentait qu’il la dévisageait. Elle tenta un sourire en sa direction, l’air de dire ‘continue par pitié, me force pas à faire la conversation’. A la place, il ne trouva pas mieux qu’à quitter la table sans un regard pour revenir quelques minutes plus tard, un écrin dans sa main et un genou à terre. Avant même qu’il ne dise un mot, elle commençait à hyper ventiler. Comme si la réalité de cette vie à deux - de sa vie tout court - venait de la frapper en pleine figure. Elle avait idiotement espéré que si elle ne touchait à rien, si elle continuait à vivre dans cet état semi-léthargique, elle n’aurait pas à se confronter à son deuil, à sa pseudo-relation, à sa famille… « Ne dis rien, s’il-te-plaît. » Elle ne savait pas vraiment combien de temps s’était écoulé. Elle l’avait entendu sortir, à un moment donné. Mais elle continuait à tourner en rond d’un pas saccadé, ses mains collées sur son visage tandis qu’elle murmurait des paroles inaudibles. Soit elle avait définitivement sombré dans la folie, soit elle en sortait brutalement. Une chose était certaine, elle ne se sentait plus engourdie. Bien au contraire. Elle ne voulait plus stagner. Elle avait besoin de partir. Vite.